sábado, 27 de abril de 2013

y de repente llega la depresión y te pega una patada en el culo, tirándote todas las esperanzas que habías recogido del suelo.

miércoles, 24 de abril de 2013

Lo que he leído: El gran Gatsby | Francis Scott Fitzgerald


Se me hace raro terminar El gran Gatsby con una sensación tan ligera. La novela es buena y rápida. Más juvenil que su antecesora - Hermosos y malditos-, que yo creía más vieja debido a la madurez y pesadez del spleen norteamericano de los 20's, que nos describe Fitzgerald en ella. Sin embargo, Este libro que acabé hoy es el tercero de sus cinco novelas.

A Fitzgerald le gustaba describir lo que miraba, lo que la generalidad de lo banal, superfluo y poderoso le mostraba. Los jóvenes ricos de Norteamérica eran buen material pues, como todo lo ocioso, parece bello pero por dentro, termina siendo una catástrofe.

Me encantan los giros y las intrigas que se fueron dando al rededor del Great Gatsby... y el reflejo tan marcado que hace Fitz de las clases sociales y las "razas". Se burla y, espero en tono irónico, a manera de crítica, de la vida de los pobres, de los nuevos ricos, de lo vulgar que aparece ante los ojos de los adinerados. De todo aquello que no brille, que no pertenezca a su mundo de sueños efímeros.

El libro da mucha "tela de donde cortar".  Es una crítica mordaz a la ilusión del amor, a la puerilidad y a la vida en sociedad. Es gracioso, corto, sencillo y aun así capaz de hacerte pensar. En lo personal me quedo con Hermosos y malditos, ese libro es una bomba de tiempo magnifica y va más o menos por el mismo rumbo que este y que -aparentemente- toda la obra del autor.

Recomendable sin duda :)

ps. leánlo antes de ver la movie !



at the end, he wasn't that great...

lunes, 22 de abril de 2013

13 definiciones del diccionario del Diablo | Ambrose Bierce


1. Aborígenes s. Seres de escaso mérito que entorpecen el suelo de un país recién descubierto. Pronto dejan de entorpecer; entonces, fertilizan.

2. Admiración s. Reconocimiento cortés de la semejanza entre otro y uno mismo. Admitir

3. Aire s. Sustancia nutritiva con que la generosa Providencia engorda a los pobres.

4. Amor s. Insania temporaria curable mediante el matrimonio, o alejando al paciente de las influencias bajo las cuales ha contraído el mal. Esta enfermedad, como las caries y muchas otras, sólo se expande entre las razas civilizadas que viven en condiciones artificiales; las naciones bárbaras, que respiran el aire puro y comen alimentos sencillos, son inmunes a su devastación. A veces es fatal, aunque más frecuentemente para el médico que para el enfermo.

5. Anécdota s. Relato generalmente falso.

6. Anormal adj. Que no responde a la norma. En cuestiones de pensamiento y conducta ser independiente es ser anormal y ser anormal es ser detestado. En consecuencia, el autor aconseja parecerse más al Hombre Medio que a uno mismo. Quien lo consiga obtendrá la paz, la perspectiva de la muerte y la esperanza del Infierno. Antiamericano adj. Perverso, intolerable, pagano.

7. Año s. Período de trescientos sesenta y cinco desengaños.

8. Baco s. Cómoda deidad inventada por los antiguos como excusa para emborracharse.

9. Bebé s. Ser deforme, sin edad, sexo ni condición definidos, notable principalmente por la violencia de las simpatías y antipatías que provoca en los demás, y desprovisto él mismo de sentimientos o emociones. Ha habido bebés famosos, por ejemplo, el pequeño Moisés, cuya aventura entre los juncos indudablemente inspiró a los hierofantes egipcios de siete siglos antes su tonta fábula del niño Osiris, salvado de las aguas sobre una flotante hoja de loto.

10. Beber v. t. e. i. Echar un trago, ponerse en curda, chupar, empinar el codo, mamarse, embriagarse. El individuo que se da a la bebida es mal visto, pero las naciones bebedoras ocupan la vanguardia de la civilización y el poder. Enfrentados con los cristianos, que beben mucho, los abstemios mahometanos se derrumban como el pasto frente a la guadaña. En la India cien mil británicos comedores de carne y chupadores de brandy con soda subyugan a doscientos cincuenta millones de abstemios vegetarianos de la misma raza aria. ¡Y con cuánta gallardía el norteamericano bebedor de whisky desalojó al moderado español de sus posesiones! Desde la época en que los piratas nórdicos asolaron las costas de Europa occidental y durmieron, borrachos, en cada puerto conquistado, ha sido lo mismo: en todas partes las naciones que toman demasiado pelean bien, aunque no las acompañe la justicia.

11. Belladona s. En italiano, hermosa mujer; en inglés, veneno mortal. Notable ejemplo de la identidad esencial de ambos idiomas.

12. Bruto s. Ver Marido.

13. Calamidad s. Recordatorio evidente e inconfundible de que las cosas de esta vida no obedecen a nuestra voluntad. Hay dos clases de calamidades: las desgracias propias y la buena suerte ajena.
La estúpida necesidad de procrear y perpetuar la saga.
- Stieg Larsson
Consuéleme… pues usted puede hacerlo. Pero que sea pronto… o será demasiado tarde. Escríbame inmediatamente. Convénzame de que vivir vale la pena, de que es necesario…

- Edgar Allan Poe
Aunque no tengamos el poder de elegir de dónde venimos, todavía podemos elegir a dónde vamos.
-  Stephen Chbosky
Las cosas cambian. Y los amigos se van. Y la vida no se detiene por nadie.
- Stephen Chbosky

C'est la vie | abril 2013 | fotos




Champagne y case. And awesome gift from my cousin.

 murieron honorablemente, es tiempo de dejarlas ir.

 313 la caja fuerte




 y un día sin querer, me encontré en el centro del centro.


 ay papá

 para pintar con amor


 un día despierto, abro la puerta y veo esto.

 compañia gatuna

 cuando llegó mi kindle ultrafabulantástico.

 mishu


 ¿no se supone que es una secta secreta?









Quiero una cámara :C

sábado, 20 de abril de 2013

Anónimo

"Despues de vagar sin rumbo, me encontre con este oasis en medio del desierto, muchas gracias por las exelentes recomendaciones literarias tiene usted un muy agradable, sofisticado y exiquisito gusto por la literatura es usted como se dice popularmente "un chingon de chingones" (pondria "chingona" pero suena mas chingon la palabra "chingon" ) :D"


 Sólo quería decir que este anónimo me ha hecho el día :)


313|trestrece!

miércoles, 17 de abril de 2013

Los hombres que no amaban a las mujeres | Stieg Larsson


Este libro lo empecé por ciertas referencias que he tenido a lo largo de su existencia más nunca me había llamado la atención. En la librería en la que trabajaba solía verlo y acomodarlo día tras día junto con los otros tres bloques que conforman la trilogía. Sólo de verlos me daban flojera... Luego salieron las películas, recuerdo haber visto la sueca y me había parecido interesante pero nada más, después vi la gringa y pensé lo mismo. 

Pero las referencias seguían llegando y hasta hace poco gracias al kindle dije "why not?" total, no tengo que comprar un libro enorme que quizá me desagrade. Así que lo descargue y comencé a leerlo. Desde el inicio me pareció entretenido pero nada más. No entendía porque hacían una introducción tan larga a lo que pensaba yo, era la historia -el caso de los hombres que no amaban a las mujeres-. Al final me di cuenta que todo tiene que ver y el inicio es realmente parte importante de la historia  y el final, cosas que no salen en las películas o se mencionan ligeramente.

Definitivamente no es el tipo de libro que escogería pero es bueno y entretiene lo suficiente como para querer saber qué pasa y cómo termina. Es recomendable si no te quieres partir la cabeza o sufrir demasiado mientras lees- cosa que a algunos que conozco les encanta-.

Así que si quieres algo relajado, de misterios tipo CSI con una chica darketona hacker medio asperger como protagonista, maybe you'll like it.

sábado, 6 de abril de 2013

martes, 2 de abril de 2013

Lo que he leído: Las ventajas de ser un marginado | Stephen Chbosky


Este libro es una novela epistolar lo que hace que su lectura sea rápida y, debido al tema, fácil de digerir. 

El protagonista es Charlie, un chico que entro al primer año de preparatoria y su único amigo se ha suicidado. Ahí en la escuela termina conociendo a los que se convertirían en sus compañeros de aventuras, los hermanos Sam y Patrick. Personajes sin duda  marginales para los estándares y clasificaciones extrañas de los colegios americanos.

La historia gira alrededor de Charlie tratando de integrarse - implicarse - en el mundo real, en tener amigos y ver las cosas desde más de cerca pues, se sabe que es algo introvertido, que no tiene amigos y a veces, hasta tonto se me hace - y más si comparas a este chico de 15 años con un chico como el de Agustín en la Tumba -.

La historia es bonita, vas descubriendo junto con el lo que tal vez ya has experimentado; hacer amigos, ir a tu primera fiesta, tu primera peda, beso, etc. pero muy al estilo estadounidense, igual, creo que uno se puede identificar si ha sido joven. 

Pero aparte de esto, también en el camino, entre las cartas a quién sabe quién, vamos descubriendo más del por qué de Charlie y su personalidad. Tiene un bueno giro al final y te deja con una sonrisa melancólica en la boca. 

Muy bonito, simple y triste a la vez. Mucho mejor que la película - y eso que si me gustó -.

La niña de muchos ojos | Tim Burton


Por poco me da un ataque
paseando un día por el parque
porque me encontré a una niña
que muchos ojos tenía.
 
Era en verdad muy hermosa
(me tenía impresionado!)
pero ví que tenía boca
y acabamos conversando.
 
Hablamos del mar, los peces
y sus cursos de poesía,
y del lio que tendría
si necesitara lentes.
 
Es estupenda esa chica
que tantos ojos mira,
mas te deja hecho una sopa
cuando se entristece y llora.

El chico robot | Tim Burton


Eran gente común los señores Bastida.
Un feliz matrimonio de reposada vida.
Una tarde les dieron una noticia espléndida
que dio al señor Bastida una alegría obstétrica:
ella sería mamá... ¡ Y él iba a ser papá!
 
Pero algo raro había. Algo andaba muy mal.
No era humano el bebé que una tarde nació.
No era un bebé-bebé, que era un bebé-robot.
No estaba - ni de lejos- como para comérselo. 
 
Tenía hecha la cabeza de material eléctrico.
No era tibio ni tierno ni cubierto de piel.
Era pura hojalata, aluminio y oropel.
Se quedaba tumbado con los ojos abiertos,
muy quieto y muy callado, y ni vivo ni muerto. 
 
 
Pues a decir verdad sólo cobraba cierto
ánimo, cierto aliento y aspecto saludable
si se enchufaba a la pared con un largo cable. 
 
Don Bastida, enojado, le reclamó al doctor:
"¿Qué le ha hecho a mi niño?. ¡Dígame, por favor!
No es de carne ni hueso ni tiene corazón.
¡Lámina de aluminio! ¡Una simple aleación!"
 
Dijo el doctor:"Lo que ahora mi boca le dirá
le podrá parecer sin duda un gran descaro,
pero aún así yo debo decirle la verdad:
y es que, señor, usted no puede ser el padre
de este niño ( quizá niña) tan, tan, tan raro.
Nos falta aún poner dos, tres o cuatro sondas
en las venas y arterias de la sufrida madre,
pero el papá es un horno...horno microondas"
 

El matrimonio quedó así hundido
y era una eterna disputa espantosa:
ella no soportaba a su marido
y el sentía un gran odio por su esposa.
Nunca le perdonó que concubina
hubiese sido -en forma poco honrosa-
de un grasiento aparato de cocina.

Creció el chico robot
y se hizo mocetón.
Aunque la gente se confunde y jura
que el muchacho es un cubo de basura.
 

Lo que he leído: La melancólica muerte del chico ostra | Tim Burton


Cuentos lindos, creepies y divertidos.

La ducha | Bukowski

Nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre es suave y tranquilo
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
“¡oye, esto sigue duro!”
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío, sonrío, sonrío,
y después la lavo yo a ella…
primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego el coño, una vez más, para que me dé suerte…
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo…
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo
ý mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos lo resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas están resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer, es diferente para cada uno
mejor y peor para cada uno…
para mí, es tan espléndido como para recordarlo
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles fuera
depués de los recuerdos del dolor y el fracaso
y la desdicha:
Linda, tú me has traído esto
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños
en lugar de en vida,
amén.

Cómo ser un gran escritor | Bukowski

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

Manual de combate | Bukowski

Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó.
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.

3 horas 16 minutos y 30 segundos | Bukowski

Se supone que soy un gran poeta
y tengo sueño por la tarde,
sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde
sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring
sé que hay muy buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
y me pregunto donde habrán ido las moscas de verano
recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
y tengo sueño por la tarde.
Algún día no tendré sueño por la tarde
algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
en las colinas que están ahí afuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta -"Bukowski, ¿qué hora es?"
y yo contesto:- "3 horas, 16 minutos, 30 segundos".
Me siento culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño
por las tardes,
están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,
los niños montan pony´s en los parques, eso está bien,
las bibliotecas están llenas de libros sabios,
hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
y yo tengo sueño por la tarde,
tengo una tumba dentro de mí diciendo
bah, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen.
Déjame dormir,
el ingenio está a oscuras
barriendo la oscuridad como una escoba,
me voy a donde se han ido las moscas de verano,
intenten atraparme.

Culminación del dolor | Charles Bukowski

Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oigo el agua,
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj,
se vuelve pomos en la cómoda,
se vuelve papel sobre el suelo,
se vuelve calzador,
ticket de la lavandería,
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...
Poco importa,
poco amor
o poca vida
no es tan malo,
lo que cuenta
es observar las paredes,
yo nací para eso,
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

4 Frases de Bukowski

I. La muerte es un toro gigantesco dispuesto a embestirme

II. El humo es una meada ascendente.

III. La gente que cree en la política es como la gente que cree en dios: sorben aire con pajitas torcidas.

IV. No hay dios, no hay política, no hay paz, no hay amor, no hay control, no hay planes. Mantente alejado de dios, permanece angustiado.

Lo que he leído: Antología de Charles Bukowski


A veces, las cosas más simples son las más difíciles de digerir.
Yo no sé si Bukowski pretendía hacer literatura.

Le gustaba leer y le gustaba escribir, pero no sé si quería hacer literatura, o qué significaba la literatura para él. Habiendo leído tanto y tanta buena prosa y escribiendo sin nada de lo que había leído. ¿Habrá sido un plan, un estilo que quiso implementar, o solamente una vía para expurgar el dolor?

No sé que quería, pero algunos poemas son malos, yo no los consideraría poemas. Otros son buenos, esos si los llamaría poemas. Y, otros simplemente te llegan al corazón, te hacen reir o te aplastan el pecho.

313|trestrece!