sábado, 30 de marzo de 2013

Verbo Carne | Pablo Ruiz San

Una gota de agua
y todo el suelo se hace blando,
una pregunta
y toda la verdad se desvanece,
una sola noche posee todas las sombras.
Todos los sonidos perduran
en una sinfonía,
todos los significados
habitan en una palabra.
Y cansa
que no lluevan océanos,
que el poeta no sea el verbo,
que el amor muera,
que los videntes nazcan ciegos
para escribir palabras que alimentan,
como un epiléptico
que muerde su lengua.
Aquí seremos como la naturaleza
que se devora a sí misma.

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